Lisboa em dias de chuva.
171.
A imagem do meu pai está irrevogavelmente associada às tardes compostas pelas três partes essenciais da sua vida: um bom livro de poemas, Piaf no volume de certo e pão com chouriço ainda quente.
170.
A solidão tem um travo amargo que faz com que seja sempre difícil de engolir da primeira vez - depois as noites sucedem-se, os ossos deixam de sentir frio e não sei, já nunca sei se estou a beber água.
169.
"O que me mata, mais que o tabaco, é a vida. Os meus pulmões gastam-se é com ela."
(por mim passava dias sem dizer nada, só a ouvir os outros falarem e a soarem a poesia.)
168.
«O senhor é tudo
quanto me tem valido na minha doença e eu estou-lhe agradecida sem que o senhor
o saiba. Eu nunca poderia ter ninguém que gostasse de mim como se gostasse das
pessoas que têm o corpo de que se pode gostar, mas eu tenho o direito de gostar
sem que gostem de mim, e também tenho o direito de chorar, que não se negue a
ninguém.»
Carta da corcunda para o serralheiro, Fernando Pessoa.
166.
Dos postais que a inês recebe às sextas de manhã:
«Gosto de ti por nenhuma razão em particular, mas sei que vou ter saudades tuas.»
163.
das antiguidades
«I'm Inês, I live in Portugal and I'm 14 years old. And none of this matters. What matters is that I tried to memorize Shakespeare's plays by the age of 12 and I like german a lot and I get injured very easily. I like turtles and I'm still trying to figure out why, but if I had one I knew I would call her Tristessa and then spend time explaining everyone that she's called Tristessa because I enjoyed a book by Jack Kerouac with that name. I don't know where I'm going. And sometimes I'm happy that I don't.»
162.
Dos postais que a Inês recebe às sextas de manhã:
«Gosto de ti porque estás comigo nos dias de Sol e não me deixas pegar-te ao colo.»
161.
Lídia, ignoramos. Somos estrangeiros
Onde quer que moremos. Tudo é alheio
Nem fala língua nossa.
Façamos de nós mesmos o retiro
Onde esconder-nos, tímidos do insulto
Do tumulto do mundo.
Que quer o amor mais que não ser dos outros?
Como um segredo dito nos mistérios,
Seja sacro por nosso.
Onde quer que moremos. Tudo é alheio
Nem fala língua nossa.
Façamos de nós mesmos o retiro
Onde esconder-nos, tímidos do insulto
Do tumulto do mundo.
Que quer o amor mais que não ser dos outros?
Como um segredo dito nos mistérios,
Seja sacro por nosso.
Ricardo Reis
158.
das conversas inesperadas:
"lembrei-me de ti, não sei bem porquê. eu às vezes lembro-me de ti. nunca digo nada, mas eu gosto tanto de ti e nunca me esqueço. e às vezes fico com muitas saudades."
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